На кой черт вообще чинить то, что сгнило до основания? Тошнит от себя, от этого тела, от каждой мысли. Использовали. Выжали. Выбросили. Внутри - пустота, в которой теряется даже собственное имя. Что остается? Разлететься на осколки? Разрушить себя до основания? Утонуть в болоте из самоненависти и бичевания? И тут, на самом дне этого болота – тоненькая ниточка, как будто кто-то руку протянул. Страшно, до чертиков, до дрожи… Но тянет…