Он не знал, что держит его там - в городе, с которым его ничего не связывает. В покинутом Оране, забывшем его точно так же, как все города забывают всех случайных путешественников. Но почти каждое его утро начиналось с памяти. Памяти, лишь маскирующейся под запах горького вареного кофе.